TheJournal.ru

Вересковый мёд.
Всё это лишь вересковый мёд.
пальцы- птицы - безжизненные закладки в книгах.
раскладывая по банкам воспоминания, консервируя их и пополкам от А до Я расставляя, мне становиться пусто.
Пусто в последнем ночном троллейбусе. Сидя спиной к контроллёру читая стихи. не свои. не чужие. просто стихи.
Остывшая фляга какао теплит руки. бесперчаточные руки-крошки пальцы. перебирая невидимые струны, не зная нот, ни фа-диез, ни соль-бемоль, складаю реквием..
Забыт. забыта.
Прохлада. Внутри.
снаружи иней.
на застрявшей в кармане книге известного мне человека.
С бородой. он хороший. и мудрый
по видимому.
Пусть незнакомый больше никогда с тобой.
Отрываю билетик, и листая страницу, я посыпаю пеплом свою одетую в дедову шапку голову.
Сниться нам друг другу, друг мой, уже не суждено.
Уже.
Мне хочеться закончить каплей света. пусть грусть но светлая в конце концов.
Вот мой аккорд последний
Последние два куплета..
Нота Бене
Отправленная в ночь облезлым тополем,
С болтающимися лентами гаек.
Спи..
Вот те стихи из книги. что в кармане..
«Жил в пустыне звёздной скорпион,
Знал шесток свой и место своё, и ранжир,
Не любил беспричинно бахвалиться он,
А любил он прохладную ночь и инжир. »
Карандаш затупился и я прорисовываю сквозь бумагу монетки орла…