TheJournal.ru

Полночь. По комнатам спят домочадцы.
Ящик погас, потемнел до утра.
Только ветра продолжают слоняться,
Треплют белье на балконе ветра.
Тихо скриплю табуреткой на кухне,
Вид на трубу в амбразуре окна.
Там же фонарь то горит, то потухнет –
Видно, ему «неотложка» нужна.
Где мне понять, отчего так уныла
Жизнь фонарей, табуреток и труб?
Перебираю талоны на мыло
И караулю гороховый суп.
Тукают ходики в стенку, как дятел,
Время стекает в граненый стакан,
А на столе, видно, к старости спятил,
Танго танцует седой таракан.
Полночь. Спешит запоздалый прохожий.
Снегом скрипит, как гигантский сверчок.
Дружно несутся мурашки по коже,
Суп на плиту из-под крышки течет.
Грустно? Да нет – вот фонарь загорелся,
Ветром подкинутый в тысячный раз.
А на столе таракан все вертелся,
Да под кастрюлей подмигивал газ…
Полночь…