TheJournal.ru

вот она. Первая ночь зимы.
вот он мой одинокий остров.
Море разбивается о рваный берег белыми пузырями.
Маленький покосившийся домик с теплом и светом в единственном окне. Круглый стол, над ним абажур с бахромой. В углу камин потрескивает поленом. На печке пыхтит старый чайник.
В кресле-качалке сидит Человек С Поломанной Скрипкой и протирает струны. Поминутно поднимая глаза, он смотрит в окошко сквозь занавеску и ждет.
Ждет, когда очередная лодка прибьётся к берегу и одинокий путник, продрогший, голодный и уставший тихо стукнет калиткой и скрипнет дверью. Человек С Поломанной Скрипкой смахнёт снег с его рыболовецкой куртки, усадит за круглый стол, подкинет в печку ещё одно полено, нальет ухи из морских гадов и станет слушать.
до самых первых криков чаек они будут пить чай из шиповника, курить ароматные папиросы и разговаривать.
спутник разговаривает, а Человек С Поломанной Скрипкой слушает.
наговорившись, спутник, покосится на Поломанную Скрипку в кресле и спросит Человека.
-добрый человек, спасибо тебе. Ты обогрел меня. Накормил и выслушал. Так сыграй мне на своей скрипке.
-прости, спутник.
я больше не играю на своей Скрипке.
она сломана.
уже как триста лет.
когда-то, ещё в эпоху Красной Луны, ко мне на остров вот точно так же как сегодня прибило лодку.. нет, это был плот.. да-да.. конечно плот, как я мог забыть. Ко мне в дверь постучали.
В мою дверь никто никогда не стучал. А тут вдруг стук.
Я встал с табуретки и открыл дверь. Это был Человек С Сундуком.
он откинул капюшон, и улыбнулся мне, сверкнув серебряным зубом.
я помог ему затащить в комнату Сундук, повесил его пальто на вешалку и поставил унты сушиться на печку.
он молча сел на сундук и закурил трубку.
я тоже молча зажёг керосиновую лампу, налил в железную кружку чая из шиповника, сделал приёмник потише, взял с полки книгу того замечательного русского писателя Достоевского… дайте вспомнить, …ммм…да! «Сон смешного человека», да-да. и начал читать вслух.
Человек с Сундуком пил, пыхтел трубкой и слушал.
когда КраснаяЛуна почти до половины окунулась в море, страницы кончились.
Человек с Сундуком поднялся, снова сверкнул серебряным зубом, открыл свой Сундук и протянул мне Скрипку.
она сияла в свете лампады, почти так же как и я
я осторожно взял её, положил на плечо, закрыл глаза и тихо заиграл.
о, чудесный незнакомец, какие это были звуки, какая необыкновенная мелодия. я никогда не был так счастлив, как тогда.
Человек с Сундуком неслышно зашелестел губами. он пел какую-то чудесную песню, но голоса я не слышал.
мы так и просидели долго-долго, я играл а он пел свою немую песню. он пел, а я играл.
я играл и надеялся, что его плот унесло в море, и он останется со мной на много лет вперёд и мы будем так каждый день сидеть в нашем маленьком мире на табуретках и играть только нам понятную музыку.
Но песня кончилась. вернее я продолжал играть, а Человек с Сундуком замолчал.
он посмотрел на меня. поднялся и вышел, тихо скрипнув дверью.
я схватил его унты, пальто с вешалки и Сундук (!!) , как он мог его забыть, и выбежал вслед за ним в тёмную пургу.
но только взбешённое море швырнуло мне в лицо сотни брызг и звёзды нервно дрогнули..
. сколько я носился вдоль берега уже и не вспомнить. Но тщетно.
только я да мой остров.
и дом.
с морем за окном.
Я долго потом сидел и думал, что с ним стало, с этим человеком.
куда он ушел, добрался ли до БольшойЗемли и кто он теперь, без Сундука.
быть может Там, ему дали человеческое имя и он теперь носит его у себя на груди.
или может он всё так же плавает на своём плотике из бамбука, ищет берега и зовут его теперь просто Человек с Серебряным Зубом…
я не знаю, что с ним стало.
но с тех пор что-то приключилось с небом.
Красная Луна так больше никогда не появилась в небе.
а я… все триста лет после этого я не спал и не ел.
единственное что согревало мне сердце это вот этот сундук-вот он в углу.
хм вы знаете,
он пуст, хоть и тяжёл.
и эта скрипка.
с тех пор я не могу на ней играть.
смычок соскальзывает.
да и звуков больше она не издаёт.
совсем.
я думал что дело всё в струнах,
но нет.
я триста лет их протираю каждый день, но всё безрезультатно.
и теперь я совсем одинок как и прежде.
я все триста лет сижу в этом кресле, протираю струны своей Поломанной Скрипки и жду.
очередной лодки.
очередного путника, которого я обогрею и накормлю,
и помашу на прощание рукой.
все триста лет так было.
все уплывают-уплывают-уплывают.
а я всё жду.
но жду того немого странника поблескивающего серебряным зубом и теперь уже без Сундука. ..
вы знаете, а я ему писал,
я пытался его найти,
я бросил в море на верное тысячу бутылок с письмами…эх..
.
Человек с Поломанной Скрипкой поднял глаза на собеседника. Тот мирно посапывал, откинувшись на спинку стула.
Человек С Поломанной Скрипкой тихо встал, укрыл спутника верблюжьим пледом, закурил папироску, подошел к окошку и посмотрел в пустое небо.
-Я жду. И одинок на двести тысяч лет вперёд.
Я Человек с Поломанной Скрипкой.
да только знать бы,
Она поломана,
иль я играть разучился.