 |
Мне хочется закутаться в плащ. Не черный, но темно-синий. Уйти в ночь гулять. В парк. По асфальтированным дорожкам, обрамленным строем деревьев. Стать невидимкой. Ходить, вглядываться в лица. Никого не искать, просто, из любопытства, изучая. Красивая, грустная, а там – иная, такая же, как я. А вот девочка. Она радуется свету, жизни и цветам. Она чиста. Только сейчас я по-настоящему осознала, насколько чист ребенок, пусть и погрязший в масштабном фантазийном вранье. И я такой была…
.
Странно, я и раньше была взаперти. Но раньше был Никодим.
.
У меня есть знакомый. Он великий графоман. Подобные стишки я писала в школе… Простые, глагольные или с пошлыми рифмами. Но с искренним чувством. Но тогда, когда я говорила «люблю», это означало именно «люблю». Всепоглощающе, безумно. И ненавидеть я умела. И верить. И желать. А сейчас – сейчас я ничего не желаю.
.
Сейчас я читаю. С толком, расстановкой. Впервые я стала оперировать мыслями из книг, как опытом. Без выпендрежа, желания показать, что я «и это» читала, просто, как заимствованная мудрость. Как это делает Панночка. Которой я давно не писала…
.
Я перестала писать стихи, потому что есть человек, который опишет все, что я чувствую, хотя будет писать о себе.
Жизнь просто остановилась.
|
|
